|
Per acquistare una copia dell'opera (a soli 12 euro) e per riceverla direttamente a casa invia un'email a
Indirizzo e-mail protetto dal bots spam , deve abilitare Javascript per vederlo
oppure vai direttamente sul sito www.progettocultura.it Su Napoli è possibile trovare il romanzo presso la Mondadori di via B. Croce; su Salerno presso la Feltrinelli. Per vedere il video della presentazione svoltasi il 28 novembre presso il comune di Nocera Inferiore vai su: http://www.communicationprogram.tv/autorefrancescocapaldo.html Sarebbe venuta?, si chiedeva Gabriele. Guardava l’orologio. L’attendeva da mezz’ora. Era in ritardo. Aveva provato a telefonarle; il cellulare squillava, ma non rispondeva. L’aveva dimenticato in borsa come al solito o faceva finta di non sentirlo? Maria Rispoli l’aveva conosciuta al Corriere, un quotidiano che quando non c’erano notizie pubblicava qualche suo articolo. Di recente era uscito un suo pezzo sulla metafisica del dolore. Ma nessuno lo aveva notato. Non aveva senso scrivere per i giornali: nessuno li leggeva. Nel post-moderno e nell’era di internet tutti scrivevano, ma nessuno leggeva. La carta era demodè. C’era stato un salto tecnologico come diceva un suo amico ingegnere. Ecco il punto. Cominciava a convincersi che era inutile scrivere di letteratura; della cultura non gliene fotteva niente a nessuno. Era un illuso se sperava di vivere facendo il letterato. Aveva quarant’anni e si sentiva un fallito. Non aveva ancora fatto nulla di grande. Non aveva preso il proprio posto nella vita. Gli conveniva fare la valigia e tornarsene al nord, a fare l’impiegato per qualche fabbrica. Avrebbe guadagnato uno stipendio da fame, ma era meglio che fare il giornalista o lo scrittore. Lo attendevano anni e anni di gavetta, in cui non avrebbe visto un soldo, e per fare cosa?! Aveva avuto ragione suo padre a dirgli che viveva in un mondo di favole. Eppure lui non sapeva fare nient’altro che scrivere. Il suo direttore gli diceva che scriveva bene, ma gli rifilava sempre i pezzi di cronaca. Così non sarebbe arrivato da nessuna parte. Per emergere doveva proporsi, doveva essere più aggressivo, doveva scavalcare i colleghi e cercare le amicizie giuste. Come diceva un suo amico, doveva fare anche la politica, doveva curare le relazioni. Nel Sud, ora cominciava a capire, più che il talento contava avere le giuste conoscenze. Da solo non avrebbe mai fatto carriera. Il suo capo glielo diceva con sorriso sardonico, ma lui si ostinava a non capire, continuava a sognare, a volare con la testa tra le nuvole, diceva a se stesso che con quella gente non aveva nulla a che fare, che ce l’avrebbe fatta comunque, prima o poi, a emergere e che il successo non era poi così importante, che non sapeva che farsene dei soldi, che si accontentava di poco, che voleva solo scrivere. Scrivere e basta e farsi leggere. Quegli arrivisti del cazzo della redazione, non comprendevano che per lui scrivere era qualcosa di più profondo, di più importante di tutto. Lui voleva scrivere e essere letto, voleva parlare alla gente, al loro cuore, alla loro anima, tutto qui. Lui era diverso, aveva qualcosa che loro non avevano; lui sentiva un estremo bisogno di raccontarsi, in qualunque forma, in ogni modo. Solo questo cercava e null’altro. Era in cerca dell’autenticità. Cos’era poi l’autenticità non lo capiva neanche lui, ma sapeva che era in cerca di qualcosa che aveva a che fare con questa parola. Ogni volta che gli passavano per la mente pensieri di questo tipo e che gli capitava di arrabbiarsi contro il mondo, sentiva riaffiorare alle labbra la parola autenticità. |
